Les éditions Octoquill ont lancé un challenge sur tout le mois d’octobre. Le but est d’écrire une micro-fiction, de créer un dessin et/ou de faire un montage vidéo sur un thème donné. Il y a 31 thèmes, un pour chaque jour du mois. Vous trouverez plus d’informations ICI.
J’ai décidé de participer à ce challenge – à mon rythme – et de vous proposer mes textes en lecture gratuite. Ces textes sont bruts, relus et corrigés qu’une ou deux fois, donc définitivement imparfaits.
Thème jour 1 : Le bal des ombres
Le bal des ombres
La légende raconte que certains Samouraïs seraient si liés à la nature, que lors d’une méditation profonde, les ombres des arbres au sol s’élèveraient et accompliraient les katas à leurs côtés, dansant dans un bal fabuleux.
La légende raconte aussi qu’une future guerrière, lorsqu’elle essayera pour la première fois de danser seule, transpercera une de ces ombres et déclenchera une guerre que jamais l’humain n’a encore vécue.Mai regardait son papa virevolter dans le jardin. Son katana effectuait des mouvements si gracieux qu’il semblait être le prolongement de son corps. La lame réfléchissait les rayons du soleil du printemps, les cerisiers en fleurs la teignaient de rose pâle, sa couleur préférée. Les yeux de l’enfante brillaient déjà, émerveillait par ce qu’elle voyait, et pourtant elle savait que plus de magnificence encore ne tarderaient à évoluer aux côtés de son père.
C’était pour cela qu’elle s’était levée aux aurores, avait quitté son lit à pas de loups, et avait rejoint le jardin arrière de la maison. Elle aimait se faufiler entre les bambous, jusqu’à la petite fontaine, et se posait là, sur le banc en face des cerisiers à observer son père voler au milieu des ombres. Non, il ne volait pas, il dansait. Il dansait comme lors des bals auxquels elle n’avait encore jamais participé au vu de son jeune âge, mais sa mère lui avait raconté quelques années auparavant, juste avant de sombrer une nuit sans fin.
Il dansait. Son kimono flottait dans la brise matinale, traçant des vagues dans les airs.
Il dansait. Son katana en fusion avec ses bras, ses doigts caressaient le manche avec une si grande délicatesse que l’amour qu’il ressentait transparaissait dans ses gestes.
Il dansait. Son visage vivait l’intensité de ce dont lui seul était témoin, mimant des sentiments partagés. Détermination, colère, mépris, apaisement, tendresse.
Il dansait. Les ombres au sol s’étaient redressées, l’accompagnaient, le frôlaient de leur aura. Elles l’entouraient, répétaient ses gestes, l’imitaient à la perfection, comme s’ils ne formaient qu’un seul être.
Il dansait, virevoltant, alors qu’une femme ombreuse se perdait dans ses bras, dans son torse, dans son cou, et qu’un sourire comblé apparut sur le visage de l’homme.
Ils dansaient.
Puis la danse prit fin. L’homme posa un genou au sol après avoir planté la pointe de son katana dans la terre, là où l’ombre féminine s’était redéposée, et baissa la tête dans une prière reconnaissante. Lorsque le soleil fut haut dans le ciel et que l’ombre s’esquiva, l’homme se redressa, glissa son arme dans son fourreau et s’éloigna à pas feutrés, laissant l’enfante seule dans le jardin, rêveuse.Le lendemain, Mai se leva de nouveau aux aurores. Et pourtant, elle avait connaissance de l’absence de son père ce matin, il ne danserait pas ce jour-là. Il lui avait annoncé la veille, il avait dû se rendre au palais pour des affaires de grandes personnes. Elle avait fait semblant d’en être attristée et de vouloir le retenir. Elle détestait qu’il la fuie et préférait que ce soit lui qui la veille plutôt que sa grande sœur toujours trop occupée pour jouer avec elle. Mais en cet instant, elle n’avait ressenti aucun déchirement, plutôt de l’impatience, et un peu de frayeur également. Si elle se faisait prendre, elle n’imaginait pas l’ampleur de la punition.
Silencieuse, Mai se rendit dans la salle d’arme à proximité du jardin. Elle n’avait pas le droit d’y accéder, elle était d’ailleurs fermée à clef. Mais elle savait que son papa laissait toujours la fenêtre côté sud ouverte ; ça lui plaisait de penser que des esprits pouvaient venir s’y réfugier dès qu’ils en ressentaient le besoin. Et Mai était assez petite et fine pour s’y faufiler en grimpant par le muret. Ce fut ce qu’elle accomplit.
Une fois à l’intérieur, elle chercha des yeux l’arme que son père lui avait offerte pour ses trois ans. À l’époque, elle n’arrivait même pas à la porter, et ce malgré la modeste taille et la légèreté de l’épée. Aujourd’hui elle la tenait avec force lorsque son père lui enseignait l’art du combat. Elle imitait ses mouvements avec hésitation, mais détermination.
La fillette attrapa l’arme et se dirigea vers la sortie. Elle releva le loquet, tira la porte, l’ouvrit et s’échappa dans la brise matinale.
Mai se posa au milieu du jardin, au centre de la piste de danse, là où les ombres apparaissaient et après une prière salutaire, elle se mit à valser, de la même façon que son père le répétait tous les matins.C’était la première fois que Mai dansait seule, la toute première fois qu’elle évoluait en solitaire avec son épée au milieu des cerisiers en fleurs. Elle dansait, se remémorant les gestes que son père lui avait enseignés en boucle jusqu’à ce qu’elle les connaisse par cœur, même si elle les tremblait encore.
Elle dansait. Sa chemise de nuit voleter dans la brume, dessinait avec les ombres, ses jambes nues envahies de chair de poule, mais elle ne sentait pas le froid qui saccadait ses mouvements.
Elle dansait. Son épée était l’allongement de ses bras, elle lui obéissait aux doigts et à l’œil, elle en avait conscience.
Elle dansait. Elle finit par fermer les yeux, et laissa son esprit s’envoler.
Elle dansait. Elle virevoltait, tournait, s’étourdissait, elle vivait l’instant présent.
Elle dansait, si concentrée qu’elle ne vit pas, ni ne sentit, les ombres s’élever et valser de pair avec elle.
Elle dansait, envahie d’un sentiment de paix.
Elle dansait, tourna plus vite, accéléra sa valse.
Elle dansait, si confiante.
Elle dansait, elle perdit l’équilibre. L’alignement de ses bras et de son épée se défit.
Elle dansait et l’instant suivant, elle ne dansait plus. Son arme s’était immobilisée, coincée ; elle n’arrivait plus à la bouger. Elle rouvrit les yeux.
La pointe de son épée avait transpercé l’ombre féminine. L’horreur se lisait sur son visage volatil, la bouche ouverte, souffrante comme jamais Mai ne l’avait vue avec son père. Aux côtés de son papa, l’ombre évoluait, amoureuse ; aujourd’hui, sa torpeur effrayait la petite fille.
Le soleil éclaira plus fort, brûla l’enfante ; les ombres des cerisiers grossirent, encore et encore, enveloppèrent le jardin d’une noirceur d’une nuit sans étoile ; le vent se leva, souffla si violemment, jusqu’à hurler aux oreilles de la fillette qui en lâcha son arme pour se couvrir les tympans de ses minuscules mains. Ce fut elle qui échappa un cri d’horreur.
Puis tout s’arrêta. Le soleil de brûler, les ombres de grossir, le vent de siffler. Tout était redevenu à la normale, et tout était différent.
L’air était pesant, l’air était inexistant. Mais l’air était étouffant. L’air était en colère.
Mai, en larmes, regarda son épée au sol, tachée d’encre noire ; preuve indélébile de la torpeur qu’elle venait de déclencher.Péléane
J’espère que cette nouvelle vous aura plu, je vous retrouve vite pour le jour 2,
Péléane.
Octoquill (a French publisher) has launched a challenge running throughout October. The goal is to write a piece of micro-fiction, create a drawing, and/or make a video montage based on a specific theme. There are 31 themes—one for each day of the month. You can find more information HERE (in French).
I have decided to participate in this challenge – at my own pace – and to offer you my texts for free reading. These are raw drafts, proofread and corrected only once or twice, so they are definitely imperfect.
Day 1: The Ball of Shadows
The Ball of Shadows
Legend has it that some samurai are so deeply connected to nature that, during deep meditation, the shadows of trees upon the ground rise up to perform katas alongside them, dancing in a wondrous ballet.
Legend also tells of a future warrior who, when she tries to dance alone for the first time, will pierce one of these shadows and unleash a war unlike any human has ever experienced.Mai watched her father twirling in the garden. His katana moved with such grace that it seemed an extension of his own body. The blade reflected the rays of the spring sun, the cherry blossoms tinged it with pale pink, its favorite color. The child’s eyes were already shining, marveling with wonder at the sight, and yet she knew that even more magnificence would soon unfold alongside her father.
That was why she had risen at the crack of dawn, slipped stealthily from her bed, and made her way to the back garden. She loved to weave through the bamboo to the small fountain and sit on the bench facing the cherry trees, watching her father move through the shadows. No, he wasn’t flying; he was dancing. He was dancing just as people did at the balls she was still too young to attend—tales her mother had shared years ago, just before slipping into an endless night.
He was dancing. His kimono billowed in the morning breeze, tracing waves in the air.
He was dancing. His katana seemed fused with his arms; his fingers caressed the hilt with such delicacy that the love he felt shone through his movements.
He was dancing. His face mirrored the intensity of a scene witnessed by him alone, reflecting a spectrum of emotions: determination, anger, scorn, serenity, tenderness.
He was dancing. The shadows on the ground rose up to join him, brushing against him with their aura. They surrounded him, repeated his gestures, imitated him perfectly, as if they were a single being.
He was dancing, spinning, as a shadowy woman lost herself in his arms, against his chest, and in the crook of his neck, and a look of utter contentment spread across the man’s face.
They were dancing.
Then the dance came to an end. The man sank to one knee—having first driven the tip of his katana into the earth where the feminine shadow had settled back down—and bowed his head in a prayer of gratitude. When the sun was high in the sky and the shadow slipped away, the man rose, slid his weapon into its scabbard, and walked away with silent steps, leaving the child alone in the garden, lost in thought.The next day, Mai rose at the crack of dawn once again. And yet, she knew her father would be away that morning; he would not be dancing that day. He had told her the night before that he had to go to the palace for grown-up business. She had pretended to be saddened and had acted as though she wanted to keep him there. She hated it when he slipped away from her and preferred having him watch over her rather than her big sister, who was always too busy to play with her. But at that moment, she felt no pang of regret—only impatience, and a touch of fear as well. If she were caught, she could not even imagine the severity of the punishment.
Silently, Mai made her way to the armory near the garden. She wasn’t allowed inside—in fact, the door was locked. But she knew her father always left the south-facing window open; He liked the idea that spirits could come and take refuge there whenever they felt the need. And Mai was small and slender enough to slip through by climbing up the low wall. That is exactly what she did.
Once inside, she looked around for the weapon her father had given her for her third birthday. Back then, she hadn’t even been able to lift it, despite the sword’s modest size and lightness. Now, she gripped it firmly as her father taught her the art of combat. She mimicked his movements hesitantly, yet with determination.
The little girl grabbed the weapon and headed towards the exit. She lifted the latch, pulled the door open, and escaped into the morning breeze.
Mai settled in the middle of the garden, in the center of the dance floor, where the shadows appeared, and after a salutary prayer, she began to waltz, in the same way that her father repeated every morning.It was the first time Mai had danced alone, the very first time she had moved about on her own with her sword amidst the cherry blossoms. She was dancing, recalling the movements her father had taught her over and over until she knew them by heart, even if she still performed them with a tremor.
She was dancing. Her nightgown fluttered in the mist, drawing with the shadows, her bare legs covered in goosebumps, but she did not feel the cold that jerked her movements.
She was dancing. Her sword was an extension of her arms; it obeyed her every slightest movement, and she was keenly aware of it.
She was dancing. Eventually, she closed her eyes and let her spirit soar.
She was dancing. She whirled and spun, dizzy with motion, living entirely in the moment.
She was dancing, so focused that she neither saw nor sensed the shadows rising to waltz alongside her.
She was dancing, filled with a sense of peace.
She was dancing, she spun faster, quickening her waltz.
She was dancing, so confident.
She was dancing, and then she lost her balance. The alignment of his arms and his sword broke down.
She was dancing, and the next instant, she was not. Her weapon had come to a halt; she could no longer move it. She opened her eyes.
The tip of her sword had pierced the female shadow. Horror was etched on its shifting face—mouth agape, twisted in a kind of suffering Mai had never seen when the shadow was with her father. Alongside her father, the shadow moved, in love; today, its listlessness terrified the little girl.
The sun shone brighter, burning the child; the shadows of the cherry trees grew larger and larger, enveloping the garden in the blackness of a starless night; the wind rose and blew with such violence that it howled in the little girl’s ears, causing her to drop her weapon and cover her eardrums with her tiny hands. She was the one who let out a cry of horror.
Then everything stopped. The sun ceased its burning, the shadows their lengthening, the wind its whistling. Everything had returned to normal, and yet everything was different.
The air was heavy; the air was nonexistent. Yet the air was stifling. The air was angry.
Tearfully, Mai gazed at her sword lying on the ground, stained with black ink—an indelible mark of the torpor she had just unleashed.Péléane
I hope you enjoyed this short story. I’ll see you soon for day 2,
Péléane.
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